Cet autre qui nous rêve N'est rien d'autre que la sève De nos lointaines racines d'Être, Une âme aux origines champêtres ! La mélancolie fleurit au printemps La poésie y coule doucement Le beau attriste, le triste est beau Les bourgeons attendrissent...

Mal aux cervicales Ras le bol de mon rôle Fatiguée d'aimer Rêve de trêve Sans dénouement. Qui dit "nous" ment. Épine à l'échine. Le plis de la plier ? Vaille que vaille Le labeur arrêter Quitter la bataille Sans se retourner. Soif de vie vraie. Ainsi...